Los días de sol

El sol de invierno, la gente cansada, la ciudad en calma, la milicia en las calles.

Bucle

Soy un bucle de dolor infinito. Nunca doy tregua. Siempre hago daño.

Estados de ánimo

Oscuros e inestables.

Lastre

Caminé por los senderos embarrados, dejando caer trocitos rotos de mis poemas inacabados, dibujando en el suelo el camino de vuelta.

Juegos de luces

Los juegos de luces me mantuvieron absorta. Escupió entre convulsiones todas y cada una de las promesas. Habló de mi mil veces, me miró a los ojos mientras mi espalda desnuda temblaba ante el sudor y el desconsuelo. Voló y volé y toqué con los ojos el cielo del teatro. A mis fantasmas y a los hijos de puta se les encogieron las entrañas. Y todo fue azul y rojo y amarillo. Y las imágenes entrecortadas por los flashes se grabaron en mi retina. Cierro los ojos y escucho su voz. Taladran mi mente todos sus poemas. Sufro. Hasta en el placer, encuentro sufrimiento. 

Purga

Y los días se convirtieron en una sucesión de páginas en blanco. Y al final terminé por emborronarlas, como siempre, con estúpida poesía. 

Y es posible

Y es posible que se me escape el tiempo en los meandros ondulantes y sinuosos de los días, en los que los colores cambian de forma a medida que la luz incide sobre ellos. Los círculos rojos, azules y verdes, transmutados en los ojos que me miran y me acechan, desde la cercanía y la distancia. 

Y es posible que se escape el tiempo a borbotones, expulsado, escupido, a gritos y a regañadientes mientras me desespero bajo los cielos estrellados, bajo todos los cielos estrellados, los de las estrellas de colores, los huérfanos de estrellas, los tiempos infinitos, el sol de otoño y la tormenta de primavera, que se desató sobre mi y me dejó oscura y vencida.

Es posible que se me escape el tiempo o que incluso que el tiempo mismo no exista. Y yo sea un ente anclado y ausente entre los estores que dibujan paisajes marineros que a veces odio y a veces quiero. Es posible que ni yo sea yo ni el tiempo, tiempo, e inconclusa e impretérita, me deslice sempiterna por mis sueños imposibles, llenos de hielo y arañas. 

Y es posible que el frío sea frío y mis llantos eternos. Y mi sonrisa descuidada y a veces abyecta, abatida e insensible, a veces olvidada. Y es posible que los gritos sean ahogados y las caras recién lavadas ni padezcan ni sientan ni mucho menos, a veces, vivan.  

Es posible que los segundos no sean exactos y se anclen y se desvanezcan. A veces, todo es eterno. Y sin embargo, todo es efímero. 

La niña que no sabía reír

Entre los montones de papeles que quizás me recogen y no recuerdo, sólo encontré de ella el título. 

La fauna de todos los días

La fauna de todos los días, aburrida a fuerza de repetirse diariamente en la misma composición mosaica, se desliza ante sus ojos. 

En los bolsillos del chaquetón verde

El frío de la noche que se abalanza sobre la ciudad le da una sonora bofetada al traspasar la puerta y pisar la calle. Se ha olvidado los guantes, así que se apresura a meter las manos en los grandes bolsillos de su chaquetón verde. Con mirada de niña, escruta a aquellos con los que se cruza camino de la parada del autobús. La navidad está cerca.

Eco

Eco odia su trabajo. Odia la monotonía de sus días estériles. Odia su pequeño apartamento, lejos de todas partes. Odia a su madre y a su monólogo incansable por teléfono una vez cada dos semanas. Odia sus amigos, sus noches de borrachera, sus ocasionales rayas de cocaína, sus fotos amontonadas en álbumes llenos de polvo, sus recuerdos de la infancia y los temores que la sobrepasan. 

En resumen, Eco odia su vida, todo lo que conoce y todo lo que tiene. 

Las chicas en invierno

Antes de conocer a la chica de los problemas mentales ya había escrito sobre una muñeca de cuento francés que viaja en autobús, odia su trabajo y esnifa cocaína. Mucho antes de ver Ameliè, mucho antes de hace tiempo, mucho, mucho antes. Supongo que los chaquetones verdes, azules, rojos, son una de las razones que hacen que me gusten las chicas en invierno. 

Deshaciendo cajones

Deshaciendo cajones, encontrando recuerdos, pasando el domingo.

Quizás porque llueve, o porque me noto envejecida, porque aunque no diga nada, pienso en mucha gente.